Вот пару моих давнишних работ:

Последний поход
Я щит держу в руке одной,
А меч покоится в другой.
Мой верный конь бредёт за мной,
Мотая чёрной головой.

Пойду туда, где кровь течёт
Под звон холодного металла,
Где ясный меч мой оборвёт
Ту жизнь, что светлый мир марала.

Быть может в битве я умру,
В сраженье с сталью дикой…
Оковы скинув, полечу
Туда, к божественному лику.

Пройдут суровые века,
Истлеет моё тело,
Никто не вспомнит никогда,
За что оно болело.

Ржавчина на стали

Уж надоело мне бездействие металла,
Забывшего пьянящий вкус боёв.
Я променял его на старенькое рало,
Пытаясь позабыть, какого цвета кровь.

Но в снах я сечи вспоминаю
И меч ржавый достаю,
Губами к стали преподаю
И так, минуту в думах простою.

И посредь будничной работы,
Нет, нет, а вспомнится опять,
Какой я был свободный, беззаботный,
Как в битву шёл неверных покарать.

Почему пал Лордерон
То был закат – предвестник битвы,
Окрасив всё в кровавые тона,
Висел над нами и в молитве
Взывал: «Приди война! Приди война!»
Весь вечер на коленях мы стояли,
Просили милости богов,
Жрицы на башнях вслух читали
Заклинания щитов.
Морозный ветер дул сквозь щели
В огромных стенах и домах.
В лесу скрипели грозно ели,
Вселяя в паству стыд и страх.
Чего-то каждый тут боялся
И что-то каждый вспоминал.
Возможно, как во тьме один остался,
Возможно, как от боя убегал.
А ведь когда-то был великим,
Могучим, город Лордерон.
Не мог дать место он безликим,
Не мог помочь и трусам он.
Теперь в нём всё переменилось:
И страх и подлость взяли верх,
Упрямство тут же возродилось
И Лордерона кончен век.
И вот закат померк, и ночь настала,
И грозный мрак всё поглотил.
Молиться паства перестала –
Спасенье бог им подарил.
Но вновь настал нежданный вечер,
Окрасив всё в кровавые тона.
И люди, в страхе ставя свечи,
Бояться, что придёт война…

Решайте сами...